Hello, how are you ?

AVEC ALEXANDER B. PENDELBURY

5 septembre, 23h34. Étalé sur le trottoir d'une rue de Queens, à presque minuit, voilà à quoi j'en étais réduit. Pathétique. Qu'est-ce qu'il m'était arrivé ? Oh, rien. J'avais passé la soirée à la recherche d'une dose, en vain. Ça faisait six jours que je n'avais rien pris. J'avais voulu voir combien de temps je pourrais tenir. Ce n'était pas la première fois que je tentais l'expérience. J'avais tenu deux jours de plus que la dernière fois, j'étais assez fier de moi. Mais faut pas exagérer non plus. Ce petit jeu sadique devait prendre fin. Je voulais une dose. J'étais près à faire n'importe quoi pour ça, y compris aller jusqu'à la prostitution. Qu'est-ce que je disais. Pathétique. Tout ça pour un malheureux gramme de coke. Une dose, voir même la moitié, n'importe quoi, mais de la coke ! Je ne savais même plus comment j'en étais arrivé à m'étaler par terre. La flemme de continuer à marcher, sans doutes. Je savais bien que cette rue était peu fréquentée, surtout à une heure si tardive. Donc je ne risquais de gêner personne. Et même si, par hasard, quelqu'un venait me déranger, ben tant pis pour lui. J'avais envie de boire. Ces derniers jours, j'avais remplacé la drogue par l'alcool. J'avais bien conscience d'être alcoolique... et aussi du fait que tout ça me tuait lentement... mais sérieusement, quand, une fois sobre, j'y avais réfléchi, j'avais trouvé que s'inquiéter pour de telles futilités était ridicule. Après tout, si la drogue, l'alcool, voir le tabac finissaient par me tuer un jour ou l'autre, j'aurais réussi à atteindre mon but. Me tuer. C'était une forme de suicide après tout, de continuer comme ça sans la moindre envie d'arrêter. J'avais le mérite d'être honnête : quand je ne me droguais pas tous les jours voir tous les deux jours, c'était soit parce que Billy était là trop souvent, soit parce que je voulais jouer à voir combien de temps je pourrais tenir. Parfois je faisais ça avec la coke, d'autres fois avec la cigarette ou l'alcool. Si, quelques jours auparavant – une semaine peut-être, je n'étais pas en état de réfléchir là... – l'alcool n'avait à nouveau pas eu l'effet attendu sur moi, je pouvais m'estimer heureux : j'avais retrouvé ce si merveilleux état de joie. Ah, qu'est-ce que je me sentais bien, si on omettait bien évidemment ce tel désespoir qui m'envahissait quand je pensais que je n'allais pas pouvoir avoir ma coke. Les symptômes de manque, j'avais beau connaître et avoir plus ou moins l'habitude, ce n'était pas pour autant agréable... C'était pas juste, aussi : on ne m'avait pas laissé boire assez. Oh, suffisament pour être saoul, mais pas assez pour ne plus réussir à parler facilement anglais. J'avais réussi sans trop de mal à faire du charme à la serveuse pour tenter de la convaincre de me resservir. Je n'aurais jamais dragué une quarantenaire en temps normal. Jamais, absolument jamais, en aucun cas. C'était comme la filleule de Dawson. Jamais, jamais, jamais je n'aurai laissé ce genre de choses se passer. Rien que d'y penser... Tiens, quel était ce bruit ? On dirait des bruits de pas. Quelqu'un se rapprochait ? Surprenant. Viens-là mon coco. Tu vas te démerder pour me ramener tout de suite de la coke. Et que ça saute. Toujours en comatant sur le trottoir, je tendis l'oreille. C'était un peu ma seule chance de ne pas mourir de manque, ce passant. Quoi ? Comment ça j'exagérais ? Du tout. Maintenant, restait à trouver comment faire pour qu'il remarque. En même temps que, grâce aux bruit des pas se rapprochant, j'appris qu'il s'apprêtait à passer devant – enfin, plutôt au dessus – de mes jambes, j'eus l'idée du siècle. Je levais l'une de mes jambes – faut pas me demander si c'était droite ou gauche, qu'en savais-je ? – de façon à le faire tomber. Un bruit résonna, je sus alors que mon plan diabolique avait fonctionné. La première étape en tous cas. Je ricanai d'un rire totalement débile, avant d'ouvrir les yeux afin de voir quelle tête avait ma victime. Dites-donc, il semblait plutôt riche ce type. Bien habillé en tous cas. « Et bien qu'est-ce qu'il t'arrive ? Ça s'habille bien mais ça boit tellement que c'est pas capable de marcher sans tomber. », dit alors la pure merveille qu'était Bailey Hollande, tout en étant allongé par terre sans doutes parce qu'à l'inverse de ce type qui avait trébuché contre quelque chose, il n'arrivait réellement plus à marcher. Ouais, c'est bien ce que je disais : pathétique.