Hey, Stripper

Jénova & Ezechiel

We've come here to stare.

Les corps volubiles s’agitent, se mélangent, se bousculent cherchant désespérément l’écrin de satin qui viendra, ce soir, revêtir leur peau. Entre nacres cendreux et noirs de jais, les corps se tordent, appliquent sur leurs chair diverses huiles, entre argent métallique et or mystique, elles serviront à capturer la lumière offrant aux spectateurs l’attrait d’une perfection faussée par deux heures de préparation. Et dans l’air les odeurs s’agitent, parfum de karité et douceur d’abricot, l’air vibre d’une féminité bientôt remplacée par celle de la luxure. Au-dehors, la musique fait rage, propulsant des ondes lubriques venant attiser les sens des preneurs de drogues. Entre techno ravageant les esprits et sons psychédéliques, elle imagine sans mal les pupilles dilatés et les nez affutés. Dans quelques minutes ils seront là. Chair offerts, étouffés dans leurs parures de richesses cherchant désespérément à attirer la pupille d’une des danseuses. Elles répondront à l’appel, s’offrant sans jamais se livrer, apportant le pêché sur un plateau d’argent, créatrices de désirs mais jamais ne s’ouvrant. Des fleurs… De pauvres fleurs s’étant trompées de jardin, se pavanant dans le seul but de subvenir à leur besoin, de clore les fins de mois dans une sensation d’abondance mais ne laissant en leur cœur, que le goût affreux de l’amertume. Et au milieu de ces putains débauchées, perdues dans les vagues écumeuses d’un destin inexistant elle demeure immobile. Le regard figé sur le miroir, elle se jauge, se demande -encore- ce qu’elle fait ici, si tout cela à un sens, si sa place ne demeurait pas entre ses quatre murs froids légués par sa défunte mère. Car la putain n’a pas sa place. Elle pourrait décemment profiter du fastueux héritage de son fantôme mais sa fierté l’en empêche. Est-ce le besoin d’exister qui la pousse ainsi à se produire au milieu de ses catins ? Elles s’agitent encore, un pantin la bouscule, lui offre un sourire carnassier emplit d’un dédain certain qui ne trouva, cependant, aucune grâce aux yeux de la belle.
« Bouge ton ptit cul la blonde, c’est à nous dans deux secondes. » La brune à l’écrin  terreux lui offre une claque inappropriée sur les fesses avant de rejoindre la scène.
La blonde soupire, hausse ses chaussures dangereusement haute et se dirige d’une démarche féline sur la piste.

Les lumières d’opales embrasent son regard. Les visages se croisent, se divisent et se perdent bientôt dans les volutes de fumées crachées par les imposantes machines entourant la scène. Une musique langoureuse, d’une lascivité annonçant un show érotique annonce sa venue. Elle apparait sous une lumière blanche, à peine discernable tant sa peau, absente de toute huile, ne capture pas la lumière. La blonde se distingue par la finesse de son corps, la musculature de son ventre qui ondule, répondant aux rythmiques imposées par  la musique angoissante. Elle danse, s’agite, se synchronise avec les autres danseuses tout en masquant son ennui sous un sourire de façade. Elle n’a jamais aimé ce produire entourée des autres danseuses. Elle détestait devoir s’approcher des clients, tisser une intimité factice entre elle et eux, draguer outrageusement en offrant à leur regard de rapace ses petits seins insignifiants.
Les danseuses s’éparpillent sur la scène et la musique se transforme. La techno surgit à nouveau, le rythme s’accélère, Jénova connait le signe. Elle s’avance au centre de la scène en effectuant un arabesque plus emprunté au hip-hop urbain qu’à la gymnastique langoureuse propre au stip-tease. Elle marque son arrivée en terminant sa figure en un grand écart contrôlé. Son corps se cambre, mimant un éclat de désir lorsque son regard rencontre celui d’un client. Pupille dilaté, corps explosé, elle note en un instant l’espèce à lui faisant face. Rapace remplit d’argents, nez cocaïné et esprit embrumé par l’alcool. Le mec s’égosille, c’est à peine si ses remarques lui parviennent.
Jénova glisse vert lui, serpent d’approchant de sa proie et sa main droite capture sa cravate satinée. Elle l’attire lentement à lui, surveillant du regard son patron attentif aux comportements de ses danseuses. Son regard s’anime d’une flamme dangereuse alors que le rapace croit saisir sa chance. Son visage s’approche, ses lèvres frôlent celles de l’opportuniste et, profitant de sa méfiance endormit sa main droite et soudain rejointe par celle de gauche qui, dans un mouvement sauvage envoie valdinguer l’inopportun en arrière.
Instant calculé et, dans un sourire triomphant la blonde se redresse alors que le noir se fait sur la piste. Elles disparaissent, la blonde rejoint les loges, troque ses portes jarretelles contre un boxer de satin rouge. Elle ne prend la peine d’enfiler un soutien-gorge et laisse la maquilleuse venir étaler une peinture rouge et noir, traçant sur sa poitrine des arabesques parfaites la transformant en une guerrière amazone. « Renji vas te tuer. Tu sais qui sait le type que tu viens d’envoyer par terre ? » « Un connard m’ayant confondu avec une pute. » La maquilleuse s’arrête et la sonde de ses pupilles sombres. « C’est Carter. Il est plein de fric, vraiment, vraiment plein de frics et… C’est un bon client. « Si Renji te demande c’est un accident, il a perdu l’équilibre quand je me suis redressée et c’est tout. C’est crédible, Renji sait très bien que les mecs de sa trempe se la mette minable. »
Sourire sincère mais regard appuyé, la maquilleuse ne cherche à en dire plus. Dans un soupire soumis elle termine son œuvre, offre une tape d’encouragement à la danseuse alors que celle-ci rejoint à nouveau la scène.

Il n’y a plus qu’elle. Elle et la scène, elle et les hommes ivres, qui attendent, hurlent son prénom en tapant furieusement dans leurs mains. C’est toujours ainsi. Une fois par semaine une danseuse se produit seule sur scène. Certaines se limitent à l’effeuillage, d’autres offrent une représentation plus chorégraphiée, J elle, à choisit la barre.
La musique s’enclenche, les dernières notes de cette techno infâme disparaissent sous l’agression soudaine d’un son psychédélique. Elle s’approche, lentement, d’une démarche sensuelle, féline, elle ferme les yeux, inspire, s’arrête au coté de la barre et tend son bras gauche. Ses doigts se referment autour du fer dont la froideur mord sa peau brûlante. Elle se propulse, s’enroule autour de la barre comme un serpent capturerait sa proie. Ses jambes la tiennent en suspension au dessus du sol, elle se laisse glisser, s’arrête à l’instant où son nez frôle le sol. La musique s’arrête une seconde, le temps d’une respiration et elle reprend sur un rythme trépidant, infernale imposant à la danseuse une intensité de mouvements violents et difficiles à réaliser.
Elle tient le rythme, s’élance, décrit des arabesques fascinants, devenant guerrière, sauvage démone inondant les hommes de son regard arrogant. Elle s’enflamme, son corps n’est plus qu’un feu embrasant les spectateurs dans une danse transcendantale. Elle n’existe plus. Elle n’est plus que muscles et musiques, muscles obéissant à ses impulsions et lorsque les dernières notes s’éteignent J vient mourir au devant de la scène dans une dernière cambrure sensuelle.
Danse brutale, animale, imparfait. Bien loin des stéréotypes habituels. C’est ainsi qu’elle se démarque, ainsi qu’elle existe, en proposant autre chose à ces regards affamés qui, dans leur débauche, parviennent à saisir la nuance. Les sifflements surgissent, les applaudissements et les cris enthousiastes étouffent les dernières notes de musique alors que le noir tombe à nouveau.

« C’était chouette J. » Délilah qui lui fait un compliment, voilà de quoi satisfaire une fin de show éprouvante. Elle la remercie du bout des lèvres tout en hottant avec peine les peintures de guerres rougissant sa peau. Elle troque sa tenue légère pour un jean blanc et un haut noir s’arrêtant tout juste à la lisière de son nombril. Elle attache ses cheveux dans un chignon négligé avant de rejoindre le tumulte de la soirée. A cette heure, les danseuses ne se représentent plus et les hommes sont en droit de demander une danse privée. Pour une fois, J échappe à cette corvée et rejoint d’un pas franc le bar où elle s’installe dans un mouvement nonchalant.
« Un whisky s’il te plais. » « Tu étais vraiment bandante tu sais ? « Et toi tu n’as toujours pas compris comment complimenter une femme. Active toi Marc ! J’ai soif ! »
Le serveur rougit et Jénova soupire en secouant la tête. Se retournant, elle observe les corps se pliant sous l’éclat d’un rire ou dans l’étreinte d’une danse charnelle. Elle étend ses jambes, hôte ses échasses qu’elle laisse sous son tabouret, heureuse de pouvoir se libérer de son fardeau. En redevenant cliente elle redevient femme et les hommes l’entourant sont tant bourrés qu’aucun ne semble reconnaître la guerrière qui, tantôt, enflammait pourtant la foule.
Jusqu’au moment où ses pupilles argentés rencontrèrent ceux fauves d’un homme tiré à quatre épingle dans un costard traduisant sans mal la qualité de ses revenues. Il était le compagnon de l’homme qu’elle envoya à terre sans préavis. Ami peut-être ? Comment disait-elle qu’il s’appelait déjà ? Carter ? J cherche dans sa mémoire, se demandant si les inquiétudes de la maquilleuse n’étaient pas justifiées avant d’hausser les épaules. Se retournant, elle saisit son verre qu’elle avale d’une traite dans un soupire de ravissement. « Tiens ma fille, ça va te donner un peu de bonheur. » Le barman glisse un petit pochon sur la table et J à tôtt fait de le laisser fondre sous sa langue. « Ba voilà ! Tu apprends vite mon chou. » Elle sourit, lui offre un clin d’œil faussement complice et s’avale un second verre. Ivresse tu pouvais m'étreindre.

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Jénova & Ezechiel

~*~

We've come here to stare.

Les paupières lourdes se referment sur ses billes d’hivers. La tête se renverse en arrière, ses jambes s’agitent suivant aléatoirement la rythmique imposée par les notes oppressantes. Son corps tremble légèrement, accusant avec peine les tourments que la belle lui impose, soir après soir. Les muscles se tendent, la mâchoire se crispe, les pupilles s’ouvrent, se dilatant, appelant à happer les moindres détailles de cette salle obscure. Les hommes et les femmes ne sont plus des ombres lointaines livrées aux affres de la débauche. Odeur de sueur, de parfum et d’alcool. Le sang pulse contre ses tempes meurtris, le poison explose et les connexions de ses neurones s’agitent, excités par le pochon de md avalé qui, déjà, agit en son sein. Une pulsation, ses paupières s’ouvrent, son corps se tend. Elle se cambre légèrement comme accusant un coup violent. Un sourire se dessine sur ses lèvres pleines, le poison la tourmente, la production de sérotonine augmente, une joie sans raison capture son cœur, elle a soudain envie d’embrasser le monde. Et le corps pulse, encore. Elle se retourne brutalement, demande un troisième verre tout en tapotant nerveusement ses doigts manucurés sur le bar. La musique n’est plus qu’un fon informe de son tambourinant contre son corps qui, malgré l’envie de rejoindre l’effervescence de l’abîme peine à retrouver ses forces. Elle se sent mal. Partagée entre l’extase et cette épuisement soudain qui émousse ses sens et lui donne envie de vomir. Elle prend la tête entre ses mains, s’efforce de retrouver une respiration normale sans pour autant parvenir à ralentir les battements désorganisés de son palpitant. Putain. Le regret jaillit en elle sans qu’elle ne parvienne à le contrôler. Elle ne s’y attendait pas. Le bad tripe est un voyage qu’aucun ne souhaite connaître et qui, pourtant, une fois présent vous emporte dans les tourmentes qui ne s’arrête que lorsqu’enfin le produit cesse d’envahir votre sang, vos neurones, votre esprit. T’as pas un truc à manger ? Qu’elle demande au serveur qui, dans un signe négatif lui propose comme seul recours à sa défaite un vulgaire verre d’eau. Bois J, il n’y a que ça. Il a raison. Sous md impossible d’avaler la moindre consistance solide sans avoir l’impression de croquer dans une infâme substance molle impossible à avaler. Seule l’eau permet au corps de se réhydrater péniblement et de lutter contre le produit qui assassine les reins et le système urinaire. Elle saisit le verre, le boit d’une traite, détend péniblement sa mâchoire, garde la bouche ouverte pour empêcher ses dents de claquer nerveusement les unes contre les autres. Elle aimerait que Marc l’aide mais le voilà qui repart. Le travaille l’attend aussi, tente d’elle désespérément d’alpaguer un autre regard, un secours, une solution qui lui permettrait de quitter ce chemin de moisissure obscure et puant dans lequel elle venait de s’engager.

Un regard fauve, encore et puis, celui assassin d’un homme déjà vu. Elle se mord la lèvre inférieur, détourne la tête sans pour autant parvenir à devenir invisible. Elle pourrait partir, rejoindre les loges, quitter discrètement le bar mais son cul demeure obstinément collé à son tabouret. D’un geste malaisé elle parvient néanmoins à remettre ses échasses alors que l’autre s’avance. Cheveux décoiffés, rictus haineux pendant sur ses lèvres criantes de biens sombres promesses. La blonde s’accroche, son regard perçant aux pupilles exagérément dilatés s’accroche au visage du fameux Carter. Et, en une seconde, il est là. Ses doigts de rapace puant l’argent, la drogue et la sueur accroche son bras gauche. J fronce les sourcils, ses sens sont décuplés, la main de l’inconnue est une morsure insupportable traçant sur sa peau des sillons d’agressivité néfaste. L’autre s’égosille, ombre sauvage rejoint par son compère tentant de le raisonner. J accroche le regard fauve de l’inconnu, semble lui demander secours avant d’abandonner l’idée. L’ami semble en proie à une descente infernale le rendant aussi inutile qu’une poupée de chiffon. L’autre s’insurge encore, il la secoue et Jénova résiste demeurant cloué sur son tabouret accusant le regard assassin de Carter d’un sifflement emplit de dédain.   « On ne m’alpague pas. Tu as misé sur le mauvais cheval ordure. » Elle répond, voix calme, tente de se justifier aux yeux d’un homme qui pense que tous lui est du. Elle sait que cela ne mènera à rien. Elle était censée accepter ce genre de comportement, ne jamais répondre aux insultes, aux agressivités, aux tentatives désespérés d’un con cherchant à s’obtenir les bonnes grasses d’une danseuse. Hélas, elle n’avait jamais su agir ainsi. Lionne sauvage, elle était connue pour son talent mais aussi pour son caractère épineux. Ce n’était pas la première fois qu’un incident de la sorte se produisait. La seule chose qui lui permettait de garder sa place était son talent, rien d’autre néanmoins, une petite voix lui laissait à passer que cette fois-ci, son patron n’accepterait pas ses frasques. Elle n’aurait jamais du bousculer cet homme, que pouvait-elle bien chercher à prouver ? Qu’elle était différente ? Odieux sentiment que celui d’être vaincu. Sa tête dodeline, Carter éructe à nouveau alors que l’inconnu au regard fauve prend la parole. J accroche son regard une fois de plus, le temps d’une seconde, d’une respiration avant que le rapace lui assène l’insulte insupportable. Ses veines explosent, son regard se voile, seule résonne à ses oreilles le mot « pute » effaçant toute raison, toute possibilité de ne pas terminer cette scène dans une explosion de violence.

Le serveur ayant assisté à la scène tente d’intervenir en posant sur l’épaule de Jénova une main salvatrice. Elle ne saisit pas sa chance, sa main gauche s’élève et, dans un mouvement d’une violence inouïe elle décoche à l’affreux un uppercut sauvage. Frappe l’arrête du nez en cas d’agression, la douleur devient alors si vive que ton agresseur sera déséquilibré, à ce moment là, c’est toi qui a les cartes en main pour le mettre à terre. Les conseils de son ancien professeur de boxe résonne à ses oreilles alors qu’elle s’éjecte de son tabouret repoussant le rapace qui, une fois encore, se retrouve à terre.
Le temps s’arrête. J demeure immobile, les bras ballants, observant impuissante le corps au sol qui se tient fermement le nez, hurlant qu’elle venait de le lui briser. Elle se recule, s’acculant contre le bar avant de jeter un regard à l’accompagnateur, elle l’interroge du regard, dubitative, elle-même surprise par son excès de violence.
« Il… Les vigiles vont le faire sortir… On agresse pas les danseuses il… Je ne voulais pas vraiment faire ça… » Les mots perdent en consistance, se brisent contre ses lèvres, ne trouvent aucune porte de sortie. Elle retombe sur son tabouret alors que son regard capte la carrure des hommes baraqués brisant la foule pour intervenir. « C’est finit pour lui mais… Pour toi… Pour vous… Ça ne risque rien, ce n’est pas grave. » Elle parle sans le regarder, le regard obstinément figé sur Carter qui se redresse lentement, le visage en sang alors que les vigiles arrivent enfin à leur niveau. Jolie pagaille…

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Jénova & Ezechiel

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Le temps suspens son vole, le vide bourdonne d’un son informe nourrissant les obscurités de son esprit. Ses paupières s’agitent, ses yeux vont et viennent, s’arrêtant un instant sur le visage impassible de l’inconnu, sur celui, explosé de Carter et sur son poing serré. Une douleur vive s’empare de sa main dont les tremblements agitent les chairs légèrement ouvertes. Grincement de douleur, respiration haletante, envie de fuir mais incapacité de réagir. Elle se contente de demeurer immobile, réduit au silence, le pantin attend les directives du marionnettiste qui, elle peine à se l’avouer, n’est autre que l’homme au regard fauve. Un tremblement, nouveau sursaut de désespoir alors qu’elle s’assoit sur son tabouret, croise les jambes dans un mouvement de nonchalance feint. Son regard détaille l’inconnu parfaitement tenu dans son costard aux tissus nobles. Elle soupire, alors que les gorilles s’avancent, fondant la foule, jouant des coudes et s’approchant de leur démarche éléphantesque dépourvue de toute grâce, payés pour faire peur, payés pour imposer le silence et le respect. Mais, face à eux, se dresse un ennemi plus grand dont la posture et la tranquille froideur de son regard glacerait le sang au plus téméraire des gorilles. Un nom sort de leurs lèvres. Un nom provoquant un frisson dans le corps de la demoiselle qui comprend qu’elle n’a plus les cartes en main, qu’elle ne les a jamais eu. Rosenbach… Pas besoin de lire la presse New-Yorkaise pour connaître ce nom. Courtier, homme puissant dont l’intelligence redoutable n’a d’égal que sa richesse. Or, qui dit richesse sous-entend pouvoir et lorsque son regard croise sa pupille sombre, Jénova comprend que lui seul pouvait décider de son destin. Frisson et rictus de dégoût, elle détourne le visage, attend impassible que l’homme prenne sa décision. Est-ce cela être riche ? Pouvoir commettre toutes les frasques possibles et inimaginables sans pour autant craindre une quelconque retombée néfaste ? La blonde songe à son propre argent dormant tranquillement sur un compte en banque. Richesse outrancière à laquelle elle ne touche jamais, héritage refusé, oublié, destiné à lui apporter chaque mois toujours plus d’intérêt sans que jamais elle n’ouvre son livre de compte. Elle a troqué sa demeure pour un appartement sans prétention. La classe parisienne pour les sobriquets du Bronx et pour la moiteur de cette boîte de pétasses dansantes, sans avenir.

Et lui… Tranquille assurance, regard droit, homme habitué à la puissance, accoutumé à la parole salvatrice qui sera aussitôt écouté. Le seul Dieu de ce monde pourri jusqu’à son essence à le visage d’un billet vert et la blonde ne peut qu’en ressentir un certain dédain. Cet homme représente tout ce qu’elle exècre, ce qu’elle évite et pourtant, sa décision seule décidera de son sort. L’envoyer à la guillotine où lui laisser continuer son existence paisible de danseuse perdue dans les affres laiteuses d’une destinée obscure ?
Carter hurle, il éructe à son encontre, chien abjecte. J le fixe, pupille vide, passivité extrême qui fut remplacé par une moue de surprise à l’écoute des mots d’une jeune courtier. Elle hausse un sourcil, lui jette un bref regard avant de reporter son attention sur Carter. Un sang hideux tâche son visage, coule le long de son menton, s’écoule sur le tissu soyeux de son costard cravate. Jénova cache avec peine un sourire amusé alors que Rosenbach conseille aux vigiles de le raccompagner chez lui. Les vigiles râles mais non guère le choix que de se plier aux exigences du richissime Rosenbach. Jénova leur adresse un regard contrit, balbutie quelques mots, encore surprise par la tournure que prenait la situation. Elle songe à son patron, à la maquilleuse et, à nouveau, à Carter qui disparait bientôt dans la foule ne devenant plus qu’une boule informe qui sera, dans quelques jours, jeté à la poubelle de ses souvenirs. Néanmoins, elle ne peut réprimer quelques inquiétudes. Si il revenait ? S’il tachait de lui nuire d’une quelconque manière que se fut ? Que risquait-elle ? Elle se promet de toujours garder une arme dans son sac désormais lorsque la voix du dandy la ramène à la réalité. Elle pose sur son visage ses billes divers, parvient à peine à figer son visage dans son esprit tant les affres de l’alcool et de la drogue faussent ses sens. De son visage elle ne s’accroche qu’à son regard mordoré et à ses lèvres doucereuses. Lèvres qui s’ouvrent, murmures. Voix lointaine, résonnant en son esprit comme un échos fantomatique.
« Troublée n’est pas le mot. » Elle reprend possession de sa langue, de son esprit, trouve une porte de sortie lui permettant de chasser les pantins de son inconscience. Ses pupilles accrochent à nouveau les siennes, ne le les lâches plus, seules lumières lui empêchant de sombrer. Doit-elle le remercier ? Les convenances l’imposent et pourtant, elle a bien du mal à avouer dans un souffle son infériorité, sa chute, le regret d’un éclat de colère incontrôlé et incontrôlable. Elle a horreur de ça la demoiselle, demeurer prisonnière de ses émotions, ne pas pouvoir maintenir sa raison maitre de ses actions. Révélateur d’un problème avec les hommes, d’un besoin de domination, de suprématie, de contrôle sur ces ombres belliqueuses dont les mains sales cherchent sans cesse à déposséder les femmes de leur fierté.
« Non. »
La conversation se poursuit, elle s’y accroche, répond du bout des lèvres sans quitter le réceptacle de ses matrices dorées. « Mes victimes n’ont, d’ordinaire, pas ta stature. » Sourire amusé, éclat d’euphorie traversant ses pupilles bleuté au blanc laiteux devenu un rouge éclaté. « Je n’ai jamais cassé de nez non plus. » Elle quitte l’habitacle mordoré, fixe son poing toujours serré comme prêt à en découdre à nouveau d’un air étonné. Elle détend ses doigts lentement, abandonne quelques secondes le courtier lorsque sa question brise les danses écumeuses de son esprit émoussé. « Jénova. »Répond-t-elle sur un ton absent. Dans un mouvement, elle commande un nouveau verre au serveur qui lui assène un regard inquiet. Elle lui sourit, air lointain peint sur son visage défait. Elle ne sentait pas plus en sécurité maintenant que demeurait à ses côtés cet homme dont la prestance provoquait en elle d’amer sensation. Entre fascination, crainte et besoin d’affirmation, de provocation. Elle se contrôle néanmoins, sait bien qu’elle n’aura jamais la main face à un homme de cette stature dont la froideur l’incommode quelque peu. Elle qui saisit si rapidement les nuances de caractère des êtres lui faisant face peine à pénétrer la carapace du richissime aux yeux fauves.
« Et toi ? » Son regard conquit à nouveau le sien dans un élan de curiosité. Elle connait le nom mais préférait pouvoir l’alpaguer par son prénom. Intimité non nécessaire mais qui viendrait rééquilibrer la balance de sa connaissance de l’autre.
Le serveur revient, deux gins-vodkas qu’il dépose d’un bruit sec sur le bar signe de mécontentement. C’est à peine si J saisit l’excès de jalousie alors qu’elle tend un verre à monsieur propre. « Merci. » Elle le murmure enfin ce mot qui lui écorche les lèvres dans un frisson d’amer échec.
« Tu as besoin de quelque chose ? » De danseuses, de drogues, de tous ce que J, en habituée des lieux était capable de lui trouver. Bien maigre compensation mais seule manière de se débarrasser au plus vite d’une présence dont elle ne savait que faire. Le rapport de domination était trop importante, la suprématie de l’être trop étouffante, son monde de chacal trop éloigné du sien.

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Jénova & Ezechiel

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Le tout se brise. Ses mots n’ont aucunes valeurs, ne trouveront aucune satisfaction auprès de cet homme dont les pupilles dilatés traduisent un ennui profond. Pour la vie, pour autrui, pour ces personnes qui ne s’achètent pas, pour toutes ces âmes perdues vivant au-delà des réalités d’un capitaliste cerné par l’argent, pourrit par l’opulence, par l’excès, par le vide qui n’a jamais de cesse de vouloir être comblé. C’est un gouffre, un machiavel dont la réalité échappe aux bonnes grâces de la jolie blonde. Elle n’a jamais aimé ce genre de personnes, n’a jamais su quoi leur dire. Trop lointain, trop insaisissable, l’âme déjà livré aux démons de l’opulence qui, toujours, appel à un vouloir plus. Et elle… Elle qui se contentait de rien, qui vivait à travers ces instants où la musique transcendait son âme pour la porter à la frontière de l’exaltation. Qu’elle intérêt une petite sotte dans son genre pourrait-il bien trouver à ses yeux ? Le souhaitait-elle seulement ? Elle le regarde, saisit son trouble, sa décadence, sa puissance et une moue sombre de dégoût remplace le sourire contrit ornant ses lèvres.
Elle lui donne son nom. Mouvement de tête imperceptible, voix sombre, hésitante, elle n’apprécie pas ce don de soi. Elle regrette déjà de lui donner, de ne pas demeurer la petite blonde indocile qui, le temps d’une brève seconde, éveilla son intérêt. Intérêt vite retombée, l’homme semblait plus prompte à redescendre et à s’étaler dans les affres de l’oubli qu’à exister sous l’euphorie et la sincère curiosité permettant à deux âmes de se rencontrer. Est-il seulement possible de le rencontrer ? Lui qui n’est que billet vert, qui paye les filles, court après un rien, qui ne trouve jamais grâce auprès de rien. Tout d’un coup, le riche courtier lui semble bien pathétique et bien triste. Il faisait partie des dirigeants de ce monde, pouvait tout obtenir en un claquement de doigt mais ne possédait aucunement la richesse du cœur et de l’esprit. Il ne valait pas mieux que ce pauvre junkie faisant la manche dans l’espoir de se payer sa dose d’héro pour échapper à la souffrance d’une nuit de manque. La seule différence demeurait en le fait que son argent lui permettait de n’être jamais à cours de dose, jamais à cours d’excès et de ne pas être relégué dans la case « pitoyable merde droguée » qui ne trouvait aucune révérence aux yeux d’une société étranglée par la force de l’argent.

Il lui dévoile son nom et J se bouche les oreilles. Elle a changé d’avis, elle ne veut plus savoir, l’équilibre n’a pas de sens, elle préfère demeurer à ses yeux une vulgaire petite catin, cela n’a pas d’importance. De son identité elle n’entend donc que le Ez ce à quoi elle répond par un soupire indistinct. Elle sait qu’il remarque son ennui, qu’elle se censure, se retient de lui cracher son dédain au visage. A quoi bon ? Il s’en fiche. Son avis, son jugement, ne vaut pas mieux que celui de son ivrogne de collaborateur qu’il laissa aux mains de gorilles. Néanmoins, il lui a empêché de bien sombres ennuis si bien qu’elle lui offre un verre pour le remercier. A ces yeux ce geste ne trouvera sans doute aucune grâce cependant, cela suffit à rasséréner Jénova. Dans le même souhait de répondre à ses valeurs humanistes, elle propose son aide à baron perché qui lui répond d’une voix emplit de dédain et d’arrogance. Elle lui répond dans un sourire, un sourire triomphant quoi que quelque peu attristé. « Bonne chance Ez. » S’entend-elle dire alors qu’il s’éloigne, disparaissant dans la foule et la laissant seule avec son verre à moitié vide. Un coup sec et elle disparaît à son tour désireuse de retrouver son lit et d’oublier bien vite cette soirée qui ne fut qu’un long et douloureux échec.

Demain sera un autre jour…

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